meiner kleider beraubt lasse ich mich um meine blöße zu bedecken nackt ins wasser des am wegrand fließenden flusses gleiten und froher sinn treibt mich hinaus ins weite dem netz des fischers entgegen
Kategorie: Gedicht
daheim
dort wo die sterne sind bin ich daheim und wo das mondlicht schläft und wo die sonne wacht daß die dunkelheit nicht ewig währt bin ich daheim
ferne
ich trage stets ein sehnen in mir das eine liebende hand von ferne schürt damit das leben nicht von mir lässt auch wenn ich es in jeder sekunde siebenundsiebzigmal mit füßen trete aus: Die Mauer des Horizonts, 1993
Frühling ist’s, die Liebe lebt
Mund auf Munde saugend klebt. Vögel pfeifen durch den Tann. Hin dem Frühejahr euch gebt! Frühling ist's! Die Liebe lebt! Herz um Herze froh erbebt. Maienglöcklein werden wach. Mund auf Munde saugend klebt. Frühling ist's! Die Liebe lebt! Spatzeneltern sind bestrebt, Vogelkinderlein zu mehren. Herz um Herze froh erbebt. Frühling ist's! Die Liebe lebt! Netze fein die Spinne webt. Autos werden blankgewienert. Spatzeneltern sind bestrebt. Frühling ist's! Die Liebe lebt! Morgenfrüh sich d'Sonn' erhebt. Bello bellet silberhell. Netze fein die Spinne webt. Frühling ist's! Die Liebe lebt! Hin dem Frühejahr euch gebt! Hähne krähen kikriki. Morgenfrüh sich d'Sonn' erhebt. Frühling ist's! Die Liebe lebt! Frühling ist's! Die Liebe lebt! Jetzt entsteht so manch Gedicht! Hin dem Frühejahr euch gebt! Frühling ist's! Die Liebe lebt!
freude
freude überwölbt die horizonte des alls wenn sich liebe an die aufgehenden herzen schmiegt und ihnen leben einhaucht mit den sonnigen worten: du bist mir vollkommen genug
Frisch gedichtet
Wäre dies die erste Zeile eines ungedichteten Gedichts, würde ich's ganz ohne Eile fertig dichten – weiter nichts.
Stille
Platzhalterin zwischen den Tönen. Allein. Nicht einsam. Sich nur noch geistig erleben. Und beten.
die stille
noch ehe ich die stille begreifen konnte entfloh sie in den zwischenraum der töne um mich her und meine ohren hörten ihr vergeblich nach
Schmmmeckt
Statt süßem Kuchenbäckerduft verpestet Brandgeruch die Luft. Jedoch kein Zetermordio entschlüpft Clothild, sondern nur „O!“. Streng mustert sie das Backmalheur. Da muss ein neuer Kuchen her, und bald zieht in bewährter Weise ein Teig weichmütig knetend Kreise, bis ihn Clothilde löst vom Haken um ihn sodann goldbraun zu backen. Diesmal gelingt das Werk perfekt. Clothilde schleckt nur und sagt: „Schmmmeckt.”
wie neu
ich bin alt
und träume wieder
jene träume aus
schon längst
verlebter zeit
wie neu und
vorher nie
geträumt
